Отец

Отец, прости, что не успели

          спросить о той большой войне,

Где был так долго ты солдатом

           с морскою бляхой на ремне.

Бывало, сядешь после баньки,

          пригладивши седую прядь.

И на крыльце родного дома

          готов нам про войну сказать.

И мы, собравшись полукругом,

          сидим и слушаем о том,

Как воевал ты вместе с другом,

          как бил врага морским штыком.

Видны на теле были шрамы –

          от той войны остался след,

Незатянувшиеся раны

          сочились много мирных лет.

Был папа в пекле Сталинграда,

          сопровождал больных в санбат.

Ходил в атаку в морпехоте,

          в сырых окопах жил солдат.

Четыре года испытаний

          пришлось пройти тебе, отец.

Хранил в душе свои желанья,

          что мир наступит, наконец.

Мир наступил, и вот ты дома

          в кругу испытанных друзей.

В кругу семьи, в кругу знакомых,

          ты счастлив был в кругу детей.

Как жаль, что мы тебя так мало

          расспрашивали о войне:

Терпенья просто не хватало

          побыть с отцом наедине.

Прости, отец, – мудреем поздно,

          и не вернуть тех светлых дней,

Когда сидел ты на крылечке,

          вокруг мы – стайкой голубей.